丁平靠着窗，看着那些景色，心里却在想着另一件事。
他不知道，就在同一时刻，有个人也在想着他。
丁伟放下文件，走到窗边，看着外面灰蒙蒙的天。
他想起那个孙子。
那个眼神不像孩子的孙子。
那个从小就比别人聪明、比别人懂事的孙子。
他总觉得，这孩子不一般。
不是那种“神童”的不一般，而是另一种——一种他说不清、道不明的不一般。
就像他什么都知道。
就像他来这个世界，是带着什么使命的。
丁伟摇摇头，把这些奇怪的念头甩开。
他回到办公桌前，继续看那份文件。
窗外的天，越来越暗。
像是要下雪了。
火车在夜色中穿行。
丁平躺在卧铺上，听着车轮碾过铁轨的声音，哐当，哐当，有节奏得像一首催眠曲。但他睡不着。
对面铺上，李云龙已经打起了呼噜。那呼噜声惊天动地，和他打仗时的嗓门一样大。
丁平翻了个身，看着窗外黑漆漆的夜。
偶尔经过一个小站，能看见几点昏黄的灯光，一闪而过。
他想起自己上辈子的最后一次火车旅行。
那是他从燕京回老家，带着所有行李，狼狈得像一条丧家之犬。创业失败，女友背叛，净身出户。他坐在火车上，看着窗外同样黑漆漆的夜，不知道自己以后该怎么办。
那时候他三十一岁。
以为自己的人生已经完了。
现在他八岁。
人生刚刚开始。
命运这东西，真是奇怪。
他忽然想起一句话，不知道是在哪里看到的：
“每个人一生中都会死一次，但有些人会活过来。”
他活过来了。
在这个陌生的年代，陌生的世界，以陌生的身份。
那他该做什么？
安安稳稳地过一辈子，读书，工作，娶妻，生子，老去？
还是利用他知道的那些东西，做点什么？
他想了很久，没有答案。
最后，他闭上眼睛，听着车轮的声音，慢慢睡着了。
第二天下午，火车抵达燕京站。
丁平跟着李云龙下了车，在拥挤的人潮中往外走。站台上人来人往，扛着大包小包的人流挤来挤去，有人喊，有人笑，有人骂，热闹得像赶集。
出了站，一辆黑色的轿车停在路边。一个穿着中山装的年轻人站在车旁，看见他们，快步迎上来。
“李叔，丁平。”他笑着接过行李，“路上辛苦了。”
是丁平的爸爸，丁建国。
他从部队回来了。
“爸。”丁平喊了一声，“你回来的正好，刚好有事情和您商量。”
丁建国摸了摸他的头：“先上车吧，你爷爷在家等着呢。”
车子穿过燕京的街道。丁平趴在车窗上，看着这座熟悉又陌生的城市。
“变化真大。”李云龙感慨道，“六五年以来，一年一个样，又多了不少高楼，还建起高架桥了！？！”
“是啊。”丁建国说，“这几年发展快，到处都在建。”
车子拐进一条安静的胡同，在一座四合院前停下。
“到了。”丁建国说。
丁平下了车，看着那座院子。
青砖灰瓦，朱红大门，门口有两棵老槐树，叶子落光了，光秃秃的枝丫伸向灰蒙蒙的天。
门开了，丁伟站在门口，穿着件旧棉袄，脸上带着笑。
“回来了？”
“爷爷。”丁平跑过去，扑进他怀里。
丁伟抱起他，掂了掂：“沉了。在京州吃得好吧？”
“李爷爷天天给我做好吃的。”
“那是。”李云龙走过来，“我做饭的手艺，你又不是不知道。”
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